Chaque année, le Day 1 des WSOP est décrit par les observateurs les plus pessimistes (ou réalistes ?) comme un champ de bataille sanglant où « donkeys », « fishs » et autres amateurs arrivent, fleur au fusil, pour repartir, exsangues, saignés à blanc au bout de quelques heures. Un vaste massacre au cours duquel des milliers d’innocentes victimes se retrouvent égorgées presqu’immédiatement, dans un anonymat le plus total. Et le pire, c’est que chaque année —ou presque— le nombre de ces candidats au suicide augmente.

Hier, malgré le Black Friday, et deux premiers Day 1 alarmants (à peine 1 000 kamikazes sur la liste à chaque fois), les World Series ont pu claironner la bonne santé du poker Outre-Atlantique, avec ou sans le online, puisqu’a lieu en ce moment le troisième plus gros Main Event de l’histoire des WSOP. Une surprise, même pour les spécialistes du poker, qui tablaient entre 5 500 et 6 000 joueurs, pour voir deux derniers Day 1 culminer à plus de 3 000 joueurs…

Les meurtres, à Las Vegas, ont lieu sur Main St. Il y a trois jours, alors que le Main Event se lançait, accompagné par le regard désormais presque vide du « parrain du poker », expression consacrée pour la légende Doyle Brunson, un massacre avait lieu à quelques centaines de mètres des Casinos du Strip. Sept morts en quelques minutes, à la sortie de la morgue de Main Street, à un souffle seulement des fameux « Gambling Stores » de ce quartier des « antiquités »..

Sept cadavres, abattus à bout portant, pour un simple règlement de compte qui dégènére. Une histoire comme des centaines d’autres dans la vie de Las Vegas, passées sous silence par la Metro Police. L’origine du premier décès ? Deux bandes latinos des quartiers nord qui se croisent sur le pont reliant l’Excalibur au Riviera, un vendredi soir, à 3h du matin. De l’alcool en main, des filles un peu trop faciles, un regard qui dérape, des couteaux qui sortent, et Andres Armando Elena s’écroule, touché en plein ventre par trois coups de couteau de Victor Quijano. Quijano s’enfuie en courant. La police le retrouve au bout de six jours à son travail, à McCarran, où il était bagagiste.

C’est aux funérailles d’Elena que tout a dérapé à nouveau. Un ami du meurtrier qui passait par là, un drive-by shooting express depuis une vieille Ford Camaro. Un jour (presque) banal pour North Las Vegas, où les morts et les disparus se comptent par centaine chaque mois. Une ville-monde qui engloutit les corps, sans jamais les regimber, efface des vies dans l’indifférence la plus totale, et attire, le sourire aux lèvres, les âmes perdues en quête d’une renaissance.

Jérôme Schmidt